Сколько слов бесконечно витает.
А поэт, как дитя, увлеченный игрой,
Их в мозаику рифм собирает.
Вот я в руку, как кисть, авторучку беру,
Чтоб поймать мимолетные мысли.
Краски рифм, размешав, на палитру кладу,
И картина рисуется быстро.
Я рисую поля в белой шали снегов,
Я рисую лучистое лето.
И, взгрустнув у окна, я рисую любовь -
Все, что было душою задето.
Я, как вольный художник, мазок за мазком
Наношу на пустые страницы,
Сочетая слова и следя, как потом
Мой набросок в стихи превратится.
Я рисую стихи мягким кружевом строк.
В них слова так просты и невинны.
Верю я, что читатель не будет к ним строг,
И оценит он эти картины.
Ольга Меркурьева
Комментариев нет:
Отправить комментарий